Aí o dia clareou, o remendo se rasgou, e a chuva, mesmo querendo, não molhou. Na verdade, quem queria era eu. A chuva só batia-e-pingava, ela molhava, mas eu secava.
O ruim da chuva e que ela vem no fim. Antes ainda tem o frio, o vento e o trovão.
Eu já passei por tudo isso. O frio não me congelou, o vento não me levou, e o trovão, sabe Zeus porque, não me acertou.
Além disso, todo-dia, ainda tem a vida. E antes e depois da vida, a morte. E no meio da vida, em
meio a tantas outras, tem a minha, que, mais ou menos no meio (um pouquinho pra esquerda) tem uma ferida, a minha ferida.
Por essa ferida é que eu agüentei o frio, fiquei no vento e encarei o trovão. Tudo por ela.
Tudo por achar que a chuva ia me lavar, mas a chuva só batia-e-pingava, ela molhava, mas eu secava.
Antes eu até contava as chuvas que eu secava. Antes de perder a conta eu até as contava, mas agora,
depois de tudo (mas antes da morte), apenas fico aqui, na verdade, ficamos os três; a vida, a ferida e eu.
A vida para ser vivida, a ferida para ser lavada e - eu.
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